Verga Hmnos.

Nunca enfrenté una mudanza tan masiva como la que me toca hoy día.
Si bien ya me fui de la casa de mis viejos, no me traje todo. Así que esa no la cuento.
Empecé a revolver mis cosas y me di cuenta que no soy coleccionista de una cosa, soy coleccionista de tooodoooo (voz en off  de Julieta Prandi).
A ver, alguien que me explique para qué colecciono canicas con las cuales nunca jugaré o postales las cuales nunca mandaré..Encontré cuadernos al mejor estilo diario intimo adolescente. Hebillas tipo orquillas (HELLO, TENES RASTASSSSS). Maquillaje (jamás me pinto). Pasajes viejos. Papelitos varios. Cartas de viejos novios... En fin millones de cosas que no sé por qué las tengo pero están ahí y seguramente me las lleve a mi nuevo destino. Bueno, salvo las hebillitas que realmente no las voy a usar... Bueh, nada voy a usar...

Cambiar de hábitat no me es nada fácil. Ya saben, detesto los cambios. Me dan miedo. Pero no puedo enemistarme con algo que indefectiblemente va a pasar, no ganaría en lo absoluto.No me gusta esta ciudad.

Ya pasé la crisis inicial. Lloré, pensé en donde metería todo lo que tenemos. El piano, la batería, el sillón, la TV, la mesa, las sillas, el lavarropas, la heladera, los perros...uffff......
Ahora transito otra que ni idea como definirla, pero la vivo.
Tengo varias preguntas y ninguna respuesta. Y no creo que las tenga hasta no estar en el nuevo lugar.
Excusas tuve, pero las descarté porque eran eso, simples excusas. Años de terapia me dieron el don de saber distinguir.
Aunque parezca un clishé se que mis pocos amigos seguirán siendo amigos.
Gracias a algún Dios cyberespacial existe la vida 2.0 de la cual soy adicta, también, y no me sentiré tan lejos.

Lo que sé es que no voy a llamar Verga Hmnos. para que ejecuten la mudanza. Se imaginan que no podría evitar reírme de ellos y no CON ellos ( Si los llamo saco foto).
No sé fecha de partida... Ya se serán notificados.
Acá o allá seguiré siendo la misma... Lady en esencia. Y como dice una canción de Calle 13 ''...Porque el cubo en el que vivía se convirtió en paisaje....''
Seguramente escriba varios post que nada tendrán que ver con este, asi que no me rompan las pelotas. Omitan las preguntas, las onomatopeyas de tristezas, y las cariñosidades sino los voy a odiar, a dar UF o eliminar de mis amigos.
Besis!!! 

Made in China

Hay personas que dicen que este país se formó de inmigrantes. Otros, con tono despectivo, dicen: ´´Este país está LLENO  de inmigrantes´´.
A mi, la verdad no me molestan, eso de que vienen a quitar el trabajo no me la creo, lo que si creo es que a veces se dificulta el comunicarnos, especialmente con los chinos-coreanos.
Cuando estaba embarazada, engordé 20 kilos, era un verdadero ballenato caminante. Obviamente había dejado de fumar asi que mi vicio eran los chupetines, entre otras cosas.
Vivía cerca del Abasto en aquel entonces, cruzaba la calle y tenia un Kiosco a mi disposición. Lo atendía una señora oriental con cara de muy pocos amigos, pero a mi no me importaba. Quería mi chupetín.
Yo: Buen día, tiene chupetín bolita de color naranja?
Ella: Si (Señalando el correspondiente)
Yo: Ese no es naranja, es rojo.
Ella: Es naLaaanja.
Yo: No, es rojo (Imponiendo un tono serio. Los chupetines venían a ser la nicotina y esta señora no me entendía)
Ella: (Gritando) Es naLaaaaaaaaanja!!!
Yo: Señora ese chupetín no es NARANJA
Mientras tanto Marido a mi lado en silencio observaba mi discusión.
Siguió el entredicho. Ella decía naLanja. Yo decía rojo.
Después de 15 minutos aproximadamente la señora se acerca, me mira fijo. En su mirada transmitía el Hara Kiri. Con el chupetín en mano me grita ´´No ve, es NALANJAAAAAAA´´. Juro que me gritó.
Y tenia razón, era naLanja.
Explicar por qué lo veía rojo no tiene sentido, no me creerían.
Me lleve mi chupetín y nunca más volví a ese Kiosco.
Es hasta el día de hoy que frecuento los mercados atendidos por chinos-coreanos  y no me llevo bien con ellos. No son buenos atendiendo a sus clientes y eso no me agrada. Cuando les hago una pregunta nunca me entienden.
Mis criticas hacia ellos no son las mejores.
Igual voy, me queda a la vuelta de casa.



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Curriculum Vitae

Cuarto post. Voy a pasar a presentarme.
Los que me conocen, no van a leer nada nuevo y para los que no saben quien soy. Pues ahí les va:
Nací un 13 de diciembre de 1981, por la tarde. Sagitario.Hija única.

A los 2 años se me ocurrió acostarme en el piso del ascensor. Travesura, curiosidad.
Me recuesto. Mi pie se atasca en la pared divisoria de cada piso y se para el ascensor. Sangre. Mucha.
Me costo un mes de yeso y una cicatriz que mucho no se nota pero sé q está ahí.
Años mas tarde prohibieron esas puertas de rejas para que otros boludos-curiosos como yo no hagan lo mismo.
Colegio doble escolaridad. Club. colonias y campamentos.
Miopía y astigmatismo. Aparatos fijos. Pie plano.
Fui creciendo... Veranos en la Bristol...Llegue a la pubertad.
Buscando personalidades probé con ser concheta pero había que tener plata y yo no la tenia.
Pase a ser rebelde pero no sabia contra que rebelarme asique fui hippie con vestuario y todo pero no me terminaba de convencer Silvio Rodriguez y su unicornio...
La adolescencia iba terminando y mi estilo era propio.
Pisando la adultez probé con la facultad pero lo mio no era el estudio.

Conocí a marido y me lo quede. Nos convetimos en padres.
 No soy excelente  ama de casa pero zafo. No cocino.
Soy intolerante, impaciente, paranoica y casi no salgo.
No me gusta compartir.No me gustan los cambios. Soy estructurada. Tengo miedos. Varios.
Me enojo fácil. Puteo mucho. Hoy te odio y mañana también.
Hablo mucho. Me quejo.
Amigos que me dicen loca pero me quieren mucho. Hijo me ama.
Adicta a los chocolates, las papas fritas y el tabaco.
La marihuana es un estilo.
La vida es humor ácido y del otro.
Lloro por todo.
Bailo, actúo. Canto horrible.
No soy escritora.


Decir que soy como cualquiera no es verdad. Soy Yo. A veces me la banco y la mayoría no.


Soy Lady Rasta. Un todo de lo q fui y de lo que seré.
El placer es mío.

El día de la independencia

Llega un momento en la vida de todo ser donde pica el bichito de irse de la casa de sus padres a vivir la independencia.
Soñamos con la casa perfecta, el decorado perfecto, todo lo ideal para sentir que ese es nuestro lugar.
Nunca había pensado lo difícil que había sido para mi madre ver como me iba, hasta que hijo ( 6 años) me plantea lo siguiente:
''Ma, mañana me voy de casa. Quiero agradecerte todo lo que me diste, todo lo que me queres, yo también te quiero, pero ya esta. Tengo que irme''. Palabras textuales.

 Imáginen mi cara...Al principio estalle en carcajada mientras lo abrazaba, seguí su juego Le pregunté dónde iba a vivir y que iba a hacer, entre otras cosas... Todas mis preguntas fueron  respondidas con seriedad.

Al rato de esta pre-despedida mientras él jugaba a la pelota, pensaba que ese momento realmente llegaría, lo vería irse y obviamente me destrozaría...
Uno va entendiendo, por decirlo de alguna manera,  que los hijos no son ''nuestros'', sólo le damos la vida para que la construyan. Ellos eligen y nosotros, los padres, los acompañamos. ( Que cursi, no soy así siempre. No teman)
Mientras tanto se disfrutan al máximo, se los besa, abraza y se les dice mil veces por día que se los ama hasta que sean adolescentes e indomables...

Al día siguiente Rama despertó como todos los días. Nunca armo su valija. Y yo estaba feliz de verlo ahí.

Políticos familiares

Hace tiempo que me vengo quejando en diferentes redes sociales y en mi vida 1.0 de mi familia política.
Reconozco que soy un ser extremadamente intolerante y una de las cosas que no tolero es a la familia que no elegí. Tampoco es que tolero a mis padres, pero ellos no vienen al caso ahora.
Cada vez que hay un cumpleaños, cena o reunión familiar es avisado con 15 días o un mes de anticipación por ende mi cara de orto esta más presente que de costumbre.

Marido siempre me dice '' Dale, vamos un rato y nos vamos''. Un rato serian 30 minuto, pero siempre minimo son dos horas de las cuales la que hace sociales soy yo.
La realidad es que nunca me hicieron nada, todo lo contrario, pero con el correr de los años y siendo madre los temas se hicieron monotonos y  siempre se habla de los hijos que a que colegio va a ir, de que se enfermó, que grande está, a vos no se parece en nada y miles de temas que la verdad no me interesan. Pongo una sonrisa forzada con abrochadora y a todo digo ''si, si'' ''Ah, que bien'' ''U, no me digas''. Jamás te dejan meter bocado...

Otro de los temas son los ancestros familiares. Fotos en blanco y negro que para que quiero ver si no conozco a nadie YO NO PERTENEZCO A ESA HISTORIA, sin embargo me la tengo que fumar como una lady porque marido, el que me insiste para ir, se sienta en una silla y come en silencio.
Es mentira esa frase de que no te casas con tu familia política, siempre estás en un riguroso exámen que obviamente nunca aprobas.


Luego de esas dos horas ( repito, como minimo) de escuchar como todos hablan de su vida, de coincidencias, de fechas y de historias, decidimos irnos. Siempre trato de que la partida sea solitaria pero mi suegro siempre se ofrece a llevarnos, por ende hasta el viaje de vuelta tengo que seguir escuchando historias de las tías, abuelas, bizabuelas y demáses.


Cuando llego relajo y empiezo a hablar mal de todos. En el fondo los quiero pero tampoco tanto. A la unica que siempre quise con devoción porque opinaba igual que yo es a mi suegra, pero se murió....

Zi Zeñoda

Este es mi primer post...Veremos que pasa.
Quería hablar sobre los zezeozos y lo escribo con Z porque considero q es la manera gráfica de 
calificarlo. No tengo nada en contra de la letra Z, que eso quede claro.
Cuando la vida me pone ante una persona con este problema lo primero que hago es reír y segundo es hacerle notar que habla mal. Acto seguido me pregunto: Por qué sus padres no hicieron nada para corregir este defecto en el habla? Un buen fonoudiologo sería la solución, pero no, siguen zezeando por ahí.
Hay zezeozos que también les cuesta pronunciar la R, el famoso caso del tapa a Gosca. Y ahí ya tenemos un enorme problema.
Imáginen que   quiere invitar a alguien a correr, algo de lo más común. En ellos sonaría algo asi como ''VamoZ a coGer''. Listo, causal de denuncia por intento de violación con alevosia y todo lo que se les ocurra.
Ellos simplemente querían correr acompañados.
Si la R la pronuncian como D ( como describe el título de este post) el mejor ejemplo es Flavio Mendoza (vedette, marido de Marcelo Tinelli). Seguramente se llame Flavio MenRosa pero no puede pronunciarlo...

En fin los Zezeozos son casos extraordinarios y divertidos.Tiene solución PADRES
Yo me compraría uno para reír.